Sobre mí

Una tarde, en el desván de la casa de mis abuelos, encontré cartas guardadas de las que nadie me había hablado. Tuve suerte de veranear en esa casa, en ese pueblo y con una esa familia cargada de pasado. 

Por entonces pensaba que era distinta a todas las otras familias,

Aquella tarde subí al desván porque llovía y nadie me vigilaba. La bombilla colgaba sin tulipa, y el aire olía a cerrado, a manzanas verdes y a algo más viejo. Había un baúl lleno de ropa y una caja de metal con la tapa abollada. Dentro, dedales, hebillas oxidadas, una huevo de madera para zurcir, botones envueltos en papel de seda y un peine con dientes rotos. 

Y debajo, cartas. Atadas con una cinta azul. 

El sobre de arriba decía: Para Luna.  Las cartas estaban abiertas y en todas la firma era la misma: Sol.

“Ayer soñé contigo. Jugábamos a escondernos y no queríamos encontrarnos”.

“Tu bufanda todavía huele a romero. Y a ti”.

Nadie en mi familia se llama Luna. Nadie hablaba de un Sol. Guardé uno de esos sobres en el bolsillo de mi chaqueta, como quien roba un secreto porque ya le pertenece. Desde entonces, cada vez que llueve, me acuerdo del desván.

A veces me pregunto si una niña que abre una caja en un desván se convierte, en ese instante, en otra. Y quizás por eso escribo.

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